Saleté, poussière, désordre, noirceur.
Les êtres se déplacent, rampent au rythme de l'écoulement des gouttes d'une stalactite.
Des cadavres de mouches, des ombres glauques et des vélos abîmées peuplent l'endroit.
Et au fond, à l'autre bout, un unique point de lumière. L'espoir. Noyé dans le sombre désespoir que représente cette interminable traversée.
Il se débat, hurle à la mort. La mort qui habitera bientôt son corps. Il court, se cogne, tombe, se relève, tâte, se blesse. Le liquide chaud de son sang forme une mare autour de lui. Immobilisé par la peur. Son ventre le tiraille. D'une main, il attrape une mouche et la mange. Puis une autre, encore et encore...
Des larmes tombent dans la flaque. Les liquides se mélangent et fusionnent, composant un semblant d'être vivant, liquide. Après tout, ne sommes-nous pas fait d'eau et de sang ?
Encore il trébuche. Mais l'espoir de la liberté le fait sursauter. D'une foce soudaine, il se remet à avancer. Il fait tomber quelques uns des sordides vélos. Criant pour s'encourager et couvrir le vacarme infernal.


La lumière l'éblouit. Encore une fois il ne voit rien. Il court encore à l'aveuglette et arrive au milieu du champ sur lequel débouchait le tunnel. Ses yeux s'habituent à la nouvelle luminosité et il aperçoit un miroir. Dedans, un monstre. La peau noire, écorchée, abîmée, les yeux jaunes qui luisent doucement. Son nez cassé, du sang sang coulant du coin de ses lèvres. Un monstre.