Si je remplis mes poumons d'un air nouveau, cette puanteur va-t-elle disparaître ?

Ou mon corps et mon esprit sont-ils déjà tellement pourris que je ne pourrai pas m'en débarrasser si facilement ?

Combien de temps vont-ils me laisser enfermé ici ?

Quand pourrai-je sortir ?

Sera-t-il alors trop tard ?

Quand tout en moi aura pourri, deviendrai-je moins un « homme » qu'un « corps » ?
Deviendrai-je un de ces cadavres que nos troupes abandonnent sur le champ de bataille ?

Kaïm peut à peine respirer.

C'est comme si l'air était extrait de sa poitrine et que la douleur atroce qui en découlait le faisait revenir du rêve à la réalité.

Ai-je déjà été en prison il y a bien, bien longtemps ?

Se demande-t-il à demi-mot, errant encore entre rêve et réalité.

Il a fait tellement de fois ce rêve, ou plutôt ce cauchemar.
Au réveil, il essaie de s'en souvenir, mais rien ne lui revient en mémoire. Pourtant, une chose est sûre, l'apparition de la prison et des gardiens dans le rêve est toujours la même.

Est-ce quelque chose que j'ai déjà vécu ?

Si oui, quand est-ce arrivé ?

Il ne peut pas le dire.

Quand il est bien réveillé, les questions qu'il s'était posées entre le rêve et la réalité s'effacent d'elles-mêmes de sa mémoire.

Il se lève dans un cri, la respiration saccadée, le dos de sa main essuyant les torrents de sueur sur son front, et tout ce qu'il en reste, c'est le frisson de terreur. C'est toujours comme ça.

Aujourd'hui encore...

Il marmonne des choses en essayant de déterrer le moindre souvenir enfoui dans un coin de sa mémoire : « Quelle vie ai-je pu vivre par le passé ? »

Aujourd'hui encore...