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Un soleil de plomb frappait fort. Une voiture roulait seul sur une longue route perdue au milieu du Grand Ouest Américain. L'homme qui conduisait cette voiture nous est encore inconnu. Il se prénomme Dace. Dace est un homme de 57 ans, qui a vécu une agréable enfance baigné dans un amour parental qui lui était inconditionné. Il avait un frère, mort il y a quelques années après s'être étouffé avec un bretzel. Dace portait un grand chapeau de cowboy et des lunettes de soleil. Une chemise à moitié déboutonnée, un jean Denim classique et une jolie paire de santiags marron. Il conduisant depuis quelques heures maintenant, dans sa sublime Mustang de collection qu'il chérissait amoureusement, mais Dace n'avait pas le temps de prélasser sous le soleil chaud, il devait s'enfuir. Et vite. Et oui, Dace a fait quelque chose de mal dans sa jeunesse et cette bêtise est en train de le rattraper. Dace n'est pas un homme mauvais, juste un pauvre bougre qui a pas toujours fait le bon choix. Au fond de lui, Dace savait que fuir n'était pas la solution. C'est pourquoi il se dirigea vers une petite chapelle du Nouveau-Mexique.

Une fois arrivé sur place, le grand et hagard Dace descendit de sa voiture. Ses longs cheveux noirs dépassaient de son chapeau, le cure-dents vissé entre ses dents avait un peu écorché sa langue, il le jeta en vitesse et roula une cigarette, accosté sur le capot de sa voiture.

- C'est vous, Dace?
- ...On envoie un petit con de ton âge pour me tuer?
- J'ai servi l'Enclave pendant déjà 7 ans, monsieur! Ne vous laissez pas impressionner par mon âge !
- Ben voyons

Dace léchait doucement sa feuille et finit de rouler sa cigarette. Une fois en bouche, il sortit son briquet à essence et l'alluma.

- Baisse ce machin, tu veux?

Dace fit signe de baisser l'arme de sa main. Le jeune assaillant obéit sans broncher

- Tu sais pourquoi tu dois me tuer, petit?
- Vous avez failli au Code d'Honneur, monsieur !
- Ouais...Sûrement

Dace aspira une nouvelle fois sur sa cigarette

- Si je te tue, ils ne me laisseront pas tranquille, je suppose?
- Vous n'arriverez pas à me tuer, monsieur !

A peine la phrase prononcée, Dace dégaina un revolver, derrière lui, coincé dans sa ceinture et tira une balle sur la jambe de son adversaire. Le petit homme gisait au sol et criait. Son cri perçait le silence religieux du désert, Dace commençait à avoir chaud, il alluma son ventilateur de poche et se rafraîchit doucement.

- AAAAAAAAAAAAAAAAAH
- T'as peut-être raison. Je vais pas te tuer. Je te laisse vivant pour que t'aille raconter à ton petit connard de fils de pute de chef que quiconque, il enverra, je l'enverrai six pieds sous terre, toi y compris, si je te recroise, est-ce que c'est bien pigé?
- O-oui...
- Tu lui diras aussi que je le traquerais, où qu'il soit, qu'il soit sûr et absolument certain qu'il n'est en sécurité nul part, compris?
- oui...
- Oui, qui?
- Oui, m-monsieur

Après ces saintes paroles, Dace écrasa sa cigarette sur l'oeil du jeune homme qui, dans un cri de douleur assez audible, se tortilla de douleur. Il baignait dans une douce flaque de sang. Il remonta dans sa voiture et repris le sens inverse dans lequel il était venu. La chasse à l'homme est déclarée ouverte à présent.