Un ruban évanescent de fumée s’échappait de ses lèvres entrouvertes. La laque de ses ongles captait les reflets rosés des néons qui encerclaient le bar auquel elle était accoudée. Mes yeux caressaient ses épaules, descendaient de la courbe de son dos jusqu’à la naissance de ses fesses, avant de se perdre sur le velours interminable de ses jambes. Elle inhala à nouveau, le parfum de tabac se faisait de plus en plus capiteux dans cet espace clos.

Joëlle était affalée sur le canapé en skaï, pianotant sur son téléphone portable dernier cri, certainement un cadeau de son dernier client. Mégane achevait sa transformation avec une touche de mascara, usant des miroirs qui ornaient le bar à la lumière d’un néon. C’est un univers tout à fait particulier qu’est celui des bars américains. Des bars à hôtesses. Des bars à striptease. Il y a émane la même âme que celle qu’on pouvait trouver chez certaines maisons closes j’imagine. La barmaid au statut de Mme Claude et les filles qui restent… Les filles. De la chaire prête à être consommée.