Les jours s'écoulent,
et le même cycle recommence;
est-ce qu'il n'y a rien,
pour me faire souhaiter autre chose,
que de passer le temps ?
rien qui me retienne dans le présent ?
Chaque nuit est une balle dans la tête,
et au réveil les mêmes espoirs,
sans réaliser que les heures s'en vont,
amnésique des mêmes pensées,
je me surprends à répéter mon planning,
sans cesser de le haïr.
Chaque semaine, rien ne comble le creux,
qui lui seul progresse en moi.
Où est-ce donc,
ce pourquoi j'ai tant d'intérêt,
ce que je veux et demande autant;
rien que le vide et le néant,
au rendez vous, sur ma faim,
un manque jusqu'à la fin.
Je rêve de la force créatrice,
du changement et bonheur,
mais je suis faible.
Je suis impuissant,
dotée de haine,
et absent d'amour,
partout je vois noir,
je pleure mais rien ne s'efface,
mes larmes me tâchent,
et seul la joie se nettoie.