Je vois une peinture. La fumée qui s'élève dans le ciel. Une cigarette pour unique source de lumière, j'aperçois un toboggan quelques mètres devant moi, à peine discernable dans l'ombre. Mon innocence s'envole avec la fumée sur ce terrain réservé aux enfants.

Y'a des gosses, le jour. Ils comprennent rien à rien. Ils sont une copie ratée de leur idéal. Leurs parents pour la plupart. Leur cerveau n'est pas formé - le mien non plus. Ils vont grandir, et pendant leurs adolescence, ils vont d'une certaine façon se détacher des chaines d'une existence impersonnelle. Ils vont devoir devenir eux-mêmes. Parfois des cons aux cheveux longs, d'autres fois des "arabes" violents. Certains vont se suicider. D'autres auront leur bac, réussiront leurs études et finiront agents d'assurance.

Moi j'veux pas de ça. J'veux de rien. J'veux avoir une vie de déchet, d'enculé. J'ai jamais compris.

J'ai laissé le mégot par terre. Peut être qu'un gosse le bouffera et se tuera avec.

Le plus drôle serait qu'il le fume.

Même si ça n'aurait aucun sens.